Penso que sou complicada.
E alguém me disse mesmo que sou.
Achei que era ruim ser assim.
Quase como que um defeito de nascença,
uma deficiência ou esquizofrenia.
Depois pensei melhor.
Olhei no dicionário, está lá:
"Complicado = adj.; composto de grande número de peças; complexo; trabalhoso"
Desconfio de quem é muito plano.
De quem finge que não têm neuras, medos, complexos. Aliás, de quem finge!
Aquilo que é trabalhoso é o que dá dignidade e não o que é fácil.
Se debruçar sobre a alma de alguém.Tentar entender sua magnitude é um ato de amor.
Sair de nós mesmos para, por um minuto, ser o filho, a mãe, o marido.
E compreender a beleza que habita naquela criatura complexa.
Meio doida, meio santa, muito humana.
O raso é o raso. Só.
O máximo que se consegue é encher um pouco com a chuva e secar no calor.
Quantos são os nomes de Deus? 72!
Sim, 72 faces de um mesmo Ser.
Um ser que está na chuva, no ar e no fogo. No início, no meio e no fim.
No exército e na paz, no pão, nas estrelas e na areia do deserto.
É complexo? Complicado?
Pois é...
